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卡片寄出后的第三周,马克开始做梦。
不是那种模糊的、醒来就消散的碎片,而是清晰的、连贯的、像电影一样一帧一帧推进的梦境。他梦见艾米坐在一张书桌前,窗外在下雪,她穿着一件深蓝色的毛衣,袖口磨出了线头。她手里拿着那张野花卡片,翻来覆去地看了很多遍,然后用食指的指腹去描摹那两个字,描了一遍又一遍,好像在试图从笔迹里读出什么隐藏的信息。
梦里的艾米比他记忆中的长大了很多。埃文斯最后一次见到女儿时她才九岁,扎着两个辫子,门牙刚换完,笑起来会露出一个浅浅的酒窝。而梦里的艾米有十六岁了,下颌线条变得更分明,眼神里有那种青少年特有的、介于天真和疲惫之间的东西。她瘦了,颧骨比记忆中突出了些,头发长了很多,披在肩膀上,发梢微微分叉。
她在哭。没有声音,眼泪就那么无声无息地掉下来,一滴一滴落在卡片上,紫色的雏菊图案被洇开了一小片。
马克每次都在这个时候醒来。
收容间的天花板一如既往地灰白色,通风管道里传来持续不断的低频嗡鸣。他会躺在那里,盯着天花板,等到心跳从梦里的余震中平复下来,然后坐起身,把脚塞进那双基金会统一配发的塑料拖鞋里,走去洗手间洗漱。
镜子里的面孔。埃文斯的面孔。每天早晨都一样。灰蓝色眼睛,硬朗的颧骨,左下颌那块永远刮不干净的胡茬。他用冷水洗了把脸,水珠顺着脸部的沟壑往下淌,滴进领口里,凉飕飕的。
早上好,069。扬声器准时响起。
我叫马克。
没有回应。
第三周的第四天,克莱恩博士在例行评估结束时多留了十分钟。她把纸板放在一边,从桌子下面拿出一台笔记本电脑。这在评估室里很少见,因为电子设备通常不被允许带入SCP收容区域,除非经过特殊审批。
069,她说,我们收到了一个东西。
马克看着她把电脑转过来,屏幕上是一封扫描件的图像。他的心脏。不,是埃文斯的心脏,但它此刻在他的胸腔里猛烈地跳动。在那一瞬间停了一拍。
那是一封信。手写的,蓝色圆珠笔,横线笔记本纸上撕下来的,边缘有些毛糙。信纸被折成了三折,折痕很深,像是被人反复打开又合上过很多次。右上角有一个淡淡的指纹,沾了某种暗色的污渍。可能是墨水,也可能不是。
信的开头写着:
致父亲的老朋友:
马克的呼吸停了。不是比喻,是真的停了。他感觉到自己的肺部像两只泄气的气球,塌陷在胸腔里,而他的大脑在那一瞬间变得无比清醒,清醒到他能数清日光灯管的每一道暗纹。
克莱恩博士没有催促他。她把电脑放在桌上,然后站起身,走到评估室的角落,背对着他。这是一个刻意的举动。给他一个不需要在监视下阅读的假象。马克知道这仍然是监视的一部分,但他感谢这个姿态。
他开始读。
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